الفصل 622

الفصل 622

وقف فومو بفخر عند قمة التل، والرياح تجذب أطراف شعره المجدول، بينما استقر فخر القيادة على كتفيه مثل الدرع الزردي المنسدل عليهما. كان درعه بسيطًا ولكنه لامع؛ زرد متين فوق قماش كتان مبطن، وخوذة مخروطية مثبتة بإحكام على جبينه، وسراويل صوفية سميكة مربوطة بجلد مغلي.

لم يكن هناك شيء مزخرف، لكنه كان باهظ الثمن على أي حال. فقد طلب تجار ثرازاني فدية ملك مقابل هذه الحماية، وقد دفعها والده — وإن كان ذلك مع عبوس — لعلمه أنها ضرورة لأول قيادة لابنه الأصغر.

تحته، ممتدين عبر الوادي مثل ديدان تتلوى تحت نظرة الشمس، وقف العدو. بالكاد كانوا 3,000 مقاتل إن وصلوا لهذا الرقم؛ رعاة شباب لم يذوقوا طعم الدماء ونصف جائعين يحملون رماحًا ودروعًا مستديرة من الجلد. لا دروع مناسبة، ولا هيكل قيادة مرئي، ولا انضباط في صفوفهم. فقط اليأس كان مرسومًا على وجوههم ومحفورًا في وقفتهم.

التوت شفة فومو بازدراء.

فكر قائلاً: “ستكون هذه مذبحة”، بينما استقرت يده بثقة على مقبض فأسه؛ التي كانت هدية من الأرواح نفسها.

خلفه وقف جيشه؛ قوامه 4,000 مقاتل. موجة من المحاربين المنضبطين في تشكيل ضيق، الصفوف الأولى مرتدية سترات مبطنة معززة بالجلد المغلي، وكل رجل مسلح برماح طويلة، وسيوف قصيرة، ودروع مستديرة صغيرة. برزت الخطوط الأمامية بخوذات فولاذية ورؤوس رماح لامعة. وخلفهم، انتظر الرماة وحملة الفؤوس الاحتياطيون بترقب هادئ.

كانوا ينظرون إلى الأسفل في صمت شبه تام، ليس خوفًا، بل من الترقب المهيب للنصر. كان ذلك النفس الهادئ الذي يسبق طعنة النصل.

سمح فومو لعينيه بالاستمتاع بمنظر جيشه، وللحظة، احترق الفخر في صدره مثل النار. ليراني والدي الآن. ليسمع إخوتي بما سأفعله هنا اليوم. ليعلموا أنني لست صبيًا يمكن تجاهله، بل قائد حرب في حد ذاتي.

حول نظره مرة أخرى إلى العدو في الأسفل؛ عراة الصدور، غير منظمين، وجريئين بما يكفي لتحديه. ومض الاستياء في عينيه.

هل يظنون أنفسهم شجعانًا؟ أم أنهم لا يدركون مدى قربهم من الموت؟

مجرد فكرة أنهم يجرؤون على مواجهته دون حضور والده — الزعيم العظيم — كانت إهانة شخصية. إهانة احترقت بحرارة أشد من الشمس في الأعلى.

فبعد كل شيء، لماذا يخرجون إلى الميدان الآن، وهم لم يفعلوا ذلك العام الماضي؟

تمتم تحت أنفاسه بفك مشدود: “يظنونني ضعيفًا. يظنون أنني مجرد ظل لإخوتي. وأنني بدون يد والدي على كتفي، لا أساوي شيئًا”.

علقت ضحكة مريرة في حلقه، نصفها بصاق ونصفها زمجرة. وضاقت عيناه.

صرخ وهو يوجه أنظار محاربيه إلى المعركة: “صلبوا أنفسكم يا أبناء دوسكوينداي! نحن نقف على أكتاف أسلافنا، واليوم — اليوم سننحت أسماءنا بالدماء!”.

ارتفع زئير من جيشه، عميقًا وإيقاعيًا مثل الرعد الذي يتدحرج فوق التلال. هز الصوت الأرض وتردد صداه عبر الوادي.

بينما كان فومو ينعم بالمجد المتخيل للأغاني التي ستُغنى عن قيادته الأولى — كيف وقف شامخًا ولا يهاب شيئًا، وكيف أرشدت الأرواح يده، وكيف ارتعد العدو أمام أصغر أسود دوسكوينداي — فشل في ملاحظة التحركات في الأسفل.

ولم ينتبه إلا عندما أمسك مساعد والده، المسمى كولغور، بكتفه وأشار بحدة إلى أرض الوادي، مما جعل فومو يفيق من غيابة إعجابه بنفسه.

زمجر كولغور بصوت منخفض ولكن ملح: “انظر”.

تبع فومو اتجاه إصبعه. عند سفح التل، انفصلت مجموعة من حوالي خمسين محاربًا من الأعداء عن القوة الرئيسية. لم يكونوا يهاجمون، بل تقدموا في تشكيل فضفاض غريب، والحبال في أيديهم، يدورون بها فوق رؤوسهم مثل الرعاة الذين يسوقون الرياح.

فكر فومو بتسلية: “فرقة مبارزة؟ يا لهم من حمقى. هل يظنون أنهم يظهرون الشجاعة الآن؟ بعد فرارهم من أراضيهم في الموسم الماضي؟ ومع ذلك، سيكون من الجيد رؤية بعض المبارزات تجري”.

لكن التسلية تلاشت من وجهه في اللحظة التي انطلقت فيها تلك الحبال نحو الأسفل وتحرر شيء ما من الأكياس المربوطة في نهاياتها.

كان رد فعل كولغور أسرع من فومو.

صرخ كولغور وهو يخطو أمام فومو ويرفع درعه فوق رأس القائد الشاب: “رماة المقاليع! ارفعوا الدروع!”.

في كل مكان، تدافع المحاربون، يرفعون الدروع دون مراسم أو هيكل قيادة؛ ليس بدافع الدقة العسكرية بل بدافع الغريزة الخام والرغبة القوية في عدم الموت قبل رؤية أي مجد. انحنى فومو، وشعر بجرح في كبريائه حتى بينما كان درع كولغور يحوم فوقه بشكل وقائي.

انتظروا، متأهبين.

لكن عاصفة الحجارة المتوقعة لم تأتِ أبدًا.

لا شيء. لا صفير حاد للحجارة وهي تقطع الهواء. لا ارتطام مدوٍ بالجلد أو الحديد. لا صرخات. لا تحطم للعظام. فقط الصمت، وكأن ساحة المعركة نفسها كانت تحبس أنفاسها.

قطبت الحواجب تحت الخوذات. حتى أن بعض المحاربين نظروا حولهم في ارتباك. هل أصيب كولغور بالذعر؟ هل أخطأ في تقدير هبة ريح؟

حتى أن بعض الأشجع بينهم مدوا أعناقهم مثل الأطفال في حشد يرغبون في مشاهدة عرض ما.

ثم — طرطشة.

شيء مبلل وثقيل صفع درعًا بصوت مكتوم وغير لائق. ثم آخر. وآخر. وابل من الارتطامات، ليست الضربات الحادة والنافذة للمقذوفات القاتلة، بل سقطة مبللة لشيء ناعم، لين… وقذر بشكل لا لبس فيه.

لم تكن حجارة… لم تكن بتلك الثقالة.

صاحت الأصوات والذعر يتصاعد — ليس خوفًا من الموت، بل من الحيرة والاشمئزاز: “تغطوا! تغطوا!”.

أمطرت السماء.

لكن بدلاً من المطر، كانت قذارة.

رذاذ كريه رش فوق الدروع والأذرع والوجوه. تقيأ المحاربون بينما انفجرت كتل خضراء بنية عند الارتطام، وارتد بعضها إلى الأفواه المفتوحة، بينما تناثر البعض الآخر على الظهور وتسرب عبر الفراء والحشوات.

لم يكن هناك خطأ في الرائحة الآن.

صرخ أحدهم والرعب واضح في صوته: “الأرواح تحفظنا… إنه غائط!”.

بالفعل، لم يحمل التشورسي مقاليعهم بالحجارة أو المعدن، بل بشيء أكثر دناءة بكثير: روث حيوانات مجفف، مخمر ومغلق في جلود حتى حوله العفن والضغط إلى قنابل متفجرة من القذارة. الآن، ومع ارتطام الأكياس بالدروع وانفجارها، غمرت محاربي دوسكوينداي بفضلات الماعز والأغنام وما لا يعلمه إلا الله.

وللحظة طويلة، ساد الصمت مرة أخرى — لكنه لم يعد صمت ارتباك. كان صمت عدم تصديق.

مثل كلب يطارد كرة لم يرمِها سيده أبدًا.

ثم جاء الغضب.

لم يرتفع الغضب من الألم، ولا من لسعة السهام أو الخوف من الموت — بل من الإهانة. لقد احترق غضبهم بلهب أشد من النار. لم تلطخ دماؤهم في المعركة، ولم يواجهوا حتى بالسيوف. لقد سُخر منهم. غُطوا بالقذارة مثل الكلاب المسعورة. تحولوا إلى نكتة بشعة قبل أن تبدأ المعركة حتى.

زأر بعض المحاربين الأصغر سنًا، يضربون الأرض بأقدامهم ويهزون رماحهم، بدافع الإحباط أكثر من الاستعداد. وبدأ عدد قليل من المندفعين في النزول من التل بغضب جامح قبل أن يعيدهم كولغور إلى الصفوف بصياحه.

انفجر جانب التل بالضجيج — لم تكن نداءات الحرب المنظمة، بل فوضى من اللعنات والصيحات، وعدم التصديق والاشمئزاز الذي يغلي في كل حنجرة.

زمجر أحد المحاربين وهو يحك درعه بالعشب وكأنه يستطيع بطريقة ما مسح الإهانة عنه: “يرمون الروث علينا؟!”.

صرخ آخر وهو يلقي بعباءته التي تلوثت الآن على الأرض بصفعة مبللة: “لقد وُعدت بالمجد، لا بفضلات الماعز!”.

تقيأ شاب وهو يمسح كتلة قذرة من شفتيه وقال: “سيدفعون ثمن هذا! سأطحن وجوههم في التراب!”.

زأر آخر وهو يرفع ذراعيه وكأنه يتوسل إلى السماوات نفسها: “نحن محاربون! أبناء رياح الجبال! لسنا أطفالاً في حظيرة خنازير!”.

تبع ذلك جوقة من العويل المماثل — غضب، خزي، ارتباك، وقبل كل شيء، كبرياء جريح. كانت الرائحة وحدها كفيلة بكسر حتى أصلب المحاربين، لكن الإهانة كانت أسوأ. لقد صعدوا التل وهم مفعمون بالثقة، والآن يقفون كأضحوكة — غارقين ليس في الدماء أو العرق، بل في القذارة.

ومع ذلك، لم يكن أحد غاضبًا أكثر من فومو.

كان تعبيره ملويًا، وقد حل قناع قرمزي من الغضب محل الحماس الشبابي الذي كان يشعر به قبل لحظات. كان وجهه، الملطخ بالروث، يرتجف من الغيظ. ما كان من المفترض أن يكون يومه — نصره، لحظة صعوده — قد تلوث، حرفيًا ومجازيًا.

شدت يداه على مقبض فأسه، حتى أن الخشب أنَّ تحت قبضته.

تمتم بصوت بالكاد يُسمع وعيناه مثبتتان على التشورسي في الأسفل: “كان من المفترض أن يكون هذا انتصاري… كان عليهم أن يرتعدوا. كان عليهم أن يركعوا. كان عليهم أن يسقطوا أمامي في التراب…”.

ثم زأر بصوت يدوي مثل بوق الحرب: “يكفي!”.

رفع فأسه عاليًا، ونصلها يلمع في الشمس، ويقطر بالقذارة مثل راية بشعة. “محاربو دوسكوينداي! إلى أسفل التل! إلى الأسفل! لا تتركوا رامي روث واحدًا حيًا! لا تتركوا خزيًا دون رد!”.

ترددت صرخته، التي أججها الكبرياء المحترق ولسعة العار، عبر الجيش مثل البرق في الأغصان الجافة. ولم يحتج محاربوه، الذين كانوا يغلون بالفعل وفي منتصف الطريق إلى أسفل التل، إلى الأمر مرتين.

تحول نزولهم إلى هجوم — ليس منظمًا، ولا مدروسًا، بل جامحًا ولا يلين، حيث صار غضب الرجال المهانين وقودًا لعاصفة. اصطدمت الدروع، واهتزت الرماح، وارتفعت الأصوات في زئير محموم مثل تدافع الفيلة.

وعند قاعدة التل، راقب التشورسي. منتظرين.

صامتين.

ساكنين وكأنهم يدعونهم لمحاولة مهاجمتهم.

وكأن المعركة الحقيقية لم تبدأ بعد.