الفصل 715

الفصل 715

سار رجل وحيد بخطوات واسعة عبر الأطلال المتفحمة لما كان ذات يوم مستوطنة شامخة، بينما كانت الرياح تهمس كأصوات الموتى.

كان يرتدي فروًا ثقيلًا لذئب شمالي، تلبد شعره الرمادي بالدماء القديمة والثلج، وكان يسير بكبرياء أسد الجبال.

وخلفه، سار عبدان في صمت، وقد انحنت ظهورهما تحت ثقل رزم ملفوفة بإحكام.

أثارت أقدامهم الغبار في الطريق الترابي، الذي لم يعد صلبًا بفعل صقيع الشتاء، بل تشقق بفعل أنفاس الربيع الباكر. وارتفع الغبار حول كواحلهم كالأشباح.

لقد مرت خمسة أشهر طويلة منذ المذبحة التي وقعت عند حافة العالم، تلك التي سُميت بحملة انتقام “تشورسي”، والتي ذبح فيها محاربوهم أقارب وأهل “دوسكوينداي”.

ورغم أن الثلوج غطت الأراضي بالصمت، ودفنت الدماء والرماد تحت غطائها المتجمد، إلا أن الألم لم ينمُ.

فقد البعض أبناءً وبنات، وآخرون فقدوا أحباءهم. حتى زعيمهم فقد أقاربه؛ فقد تم أسره وتشويهه وتركه معلقًا على عمود مائل. وقيل إن صرخاته استمرت لأيام قبل أن تأخذه الرحمة بالموت.

أراد الجميع الانتقام، لكن الشتاء منعه. والآن، ومع تراجعه، جاء شعب “دوسكوينداي”، ليس بجموع صارخة أو فؤوس مرفوعة، بل برسالة.

والرجل الذي حملها جاء ورأسه مرفوع عاليًا، وخطواته واثقة، وقلبه ثابت لا يتزعزع.

دخل الساحة المحطمة في وسط المستوطنة، حيث كانت تُغنى أغانيهم ذات يوم. أما الآن، فلم يستقبله سوى الصمت، باستثناء وقع أقدام معادية تتجمع عند حافة الساحة. حُوصر قبل أن يصل إلى المنتصف؛ مئات، وربما آلاف من “تشورسي”، احتشدوا بإحكام على طول حافة الساحة. محاربون وشيوخ، كانت أعينهم تخترق ظهره بنظراتها، والعديد منهم حملوا وجوهًا تفيض بالكراهية المكبوتة.

ومع ذلك، لم يظهر أي خوف.

عند وصوله إلى وسط الساحة، توقف، وكان فرو الذئب يتدلى خلفه كعباءة من ظلال الشتاء. وببطء، صفق بيديه؛ مرة، ثم مرتين.

ومن خلفه، تقدم العبدان إلى الأمام.

كانا شابين، وقد نحل جسداهما من عناء السفر. حملا أحمالهما إلى نقطة تبعد بضع خطوات فقط أمام سيدهما ووضعاها بتبجيل، كما لو كانا يضعان قربانًا عند قدمي مذبح. ثم تراجعا وجثيا على ركبتيهما ورؤوسهما منحنية.

ومع ذلك، لم يتحدث المبعوث بعد.

بل حول نظره إلى الحشد وترك الصمت يتكاثف كالضباب. سمح لثقل حضوره بالتحدث بصوت أعلى من أي تصريح، واقفًا كشخص وحيد في عقر دار العدو، متحديًا إياهم أن يضربوا، أو يتجرأوا على السؤال عن سبب مجيئه.

لكن لم يفعل أحد.

قبل خمسة أشهر، أبادوا إحدى قبائلهم؛ أما الآن، فإن القوة الكاملة للحشد كانت على وشك المجيء.

استدار الرجل ببطء في مكانه، وعباءته الفروية ترفرف خلفه في رياح الصباح الباردة. التقت عيناه بأعين العشرات، ثم المئات، وهو يتفحص الحشد بصبر مفترس. وبينما كان الآخرون سينحنون أو ينكسرون أو يرمشون، ظل هو يحدق فيهم، دون أن يرمش أو يتأثر.

ثم، وبذراعين ممدودتين وصوت يرتفع كالرعد من فجوة جبلية، تحدث.

“قبل عامين، أعطيناكم خيارًا.”

اصطدمت الكلمات بجدران الساحة، وتردد صداها في الشوارع البعيدة، مستحوذة على انتباه حتى أولئك الذين تجرأوا على صرف أنظارهم.

“أن تموتوا كالذئاب… أو تعيشوا كالخراف.”

انتشرت موجة من التذمر عبر الحشد كتموجات الماء، وابتسم هو بظفر لهذا الاضطراب. لمعت عيناه بتسلية قاسية.

“عندما جئنا إلى هنا، عندما رفرفت راياتنا فوق منازلكم وشرب محاربونا من آباركم، لم نرَ ذئابًا. لم نرَ أنيابًا، ولا شجاعة. لقد هربتم. استسلمتم. وانحنيتم.”

كان يسير الآن بخطى بطيئة ومدروسة، تاركًا حضوره يملأ المكان كأفعى ملتفة.

“رعت قطعاننا من عشبكم. وطارد صيادونا الطرائد في غاباتكم. ومع ذلك، خفضتم رؤوسكم، واخترتم السلام على الكبرياء. ظننا أن الأمر قد انتهى.”

توقف ونظر إلى الأعلى للحظة، كما لو كان يمنح الحكام أنفسهم فرصة للاستماع.

“لكننا كنا مخطئين.”

انخفض صوته، أصبح أهدأ الآن، بل وأكثر رقة، مما جعله أكثر خطورة.

“لقد نهضتم. ضربتم من الظل. رفعتم أسلحة لم تصنعوها. خضتم حربًا لم تكن حربكم لتبدأوها.”

ثم ارتفع صوته مجددًا كهدير انهيار جليدي: “لقد قتلتم ابن الزعيم، دمنا، وقريبنا! لقد سفكتم دماءً نبيلة على هذه التربة وظننتم أنفسكم شجعانًا. منتصرين. أحرارًا.”

تقدم خطوة إلى الأمام، مقتربًا من الجماهير، حتى تراجعت الصفوف الأمامية من الحشد خطوة إلى الوراء بشكل لا إرادي.

“لا أعرف من أعطاكم الفولاذ الذي استخدمتموه. لا أعرف من همس في آذانكم وأخبركم أن تعووا مرة أخرى كالوحوش. ربما وُعدتم بالأمان. ربما ظننتم أنفسكم رجالًا مرة أخرى.”

تحول صوته إلى جليد.

“لكن اعلموا هذا.”

رفع يده وأشار نحو الحشد، ليس كإيماءة اتهام، بل كإيماءة حكم.

“ربما كسبتم معركة. ربما تذوقتم، لنبضة قلب واحدة، نشوة النصر، ولكن ها نحن هنا، نتيجة أفعالكم. نحن الثقل الذي يسقط بعد أن ضربت أيديكم المتهورة الصوان. نحن العاصفة التي استدعتها قطرة دمكم الأولى.”

أومأ برأسه نحو الصناديق التي خلفه.

“لقد جئنا كذكرى حاولتم دفنها. كانتقام ظننتم أنه تجمد ومات مع ثلوج الشتاء.”

ترك الصمت يزداد، مراقبًا التوتر وهو يتضخم في الحشد مثل مد صاعد.

“لكن افهموا هذا جيدًا، هذا المصير لم يُختم بعد. إذا استمررتم في طريقكم، فنعم، سيأتي الموت من أجلكم كالذئاب في الظلام. لكن ليست الكراهية هي ما يأتي بنا إلى هنا.”

سار مرة أخرى، ببطء وبشكل مدروس، وصوته يقطع الهواء الكثيف والبارد.

“نحن لا نكرهكم لأنكم أخذتم ما استطعتم. هذا هو قانون الأحياء: خذ ما تستطيع، وحافظ على ما تملك. نحن نكرهكم لأنكم اعتقدتم أننا نحن من يمكن الأخذ منهم. أننا كنا ضعفاء.”

أشار بيده، وبانسجام تام تقريبًا، فك العبدان الحزم التي كانا يحملانها.

من إحداها، أخرجا قماشًا قرمزيًا، تلمع تحته فؤوس، وأصفاد، وعظام مكسورة.

قال المبعوث وهو يلتفت نحوها: “هنا تكمن الحرب. إذا كان هذا هو خياركم، فسوف تسيل الدماء. سيصرخ رجالكم، وتُسبى نساؤكم، وسيعرف أطفالكم نير العبودية. لن نتوقف حتى يُمحى اسمكم من أفواه موتاكم. لكي يعلم الجميع الجائزة التي تُمنح لأولئك الذين يغضبون شعب دوسكوينداي.”

التفت الآن إلى الحزمة الثانية، التي أخرج منها العبيد صوفًا، ولفائف من الخيوط المصبوغة، وحجابًا احتفاليًا من الكتان المنسوج.

“وهنا يكمن السلام. ليس سلام الأنداد، بل سلام المهزومين. من أجل شجاعتكم، نعرض عليكم الرحمة. ستصبحون خدمًا لشعبنا، ورعاة، وتابعين تحت قانوننا.”

جالت عيناه في الحشد مرة أخرى، دون تراجع.

“سيُسمح لكم بالبقاء. ستربون أغنامكم وتدفنون موتاكم على هذه الأرض. وفي المقابل، ستدفعون لنا الجزية، صوفًا كل عام، ونساءً. وستتحدثون بصدق عن المكان الذي وجدتم فيه الفولاذ الذي سمح لكم بجرح أقاربنا.”

وقف شامخًا الآن في وسط الساحة، باسطًا ذراعيه كرجل ينطق بالحكم.

“هذا هو عرضنا. خيار أفضل مما قدمناه لكم قبل عامين. أنتم تعرفون كلا الطريقين الآن، وحان الوقت لاتخاذ القرار.”

انفجرت الساحة، فقد كان القرار قد اتُخذ بالفعل، وكان يتوقع ذلك، لكن الأمل لم يكن يضر.

صرخ صوت واحد أولًا، صوت خام، أجش، وغاضب: “الحرب!”

ثم آخر، وآخر، حتى كان الحشد بأكمله يهتف بها كأنشودة: “الحرب! الحرب! الحرب!”

كان رعدًا بلا غيوم عاصفة، فيضانًا من الضجيج يتحطم كموجة على الساحة الحجرية. ضرب الرجال العجائز عصيهم على الأرض؛ وبما أنهم لم يعودوا قادرين على القتال، فقد تركوا أصواتهم تعبر عن إرادتهم. وصرخ المحاربون، المفتخرون بنصرهم ورغبتهم في الحفاظ عليه، لأنهم لم يعرفوا كلمة أخرى للكبرياء.

ارتفعت القبضات. واصطدمت الرماح بالدروع. بصق البعض على الأرض، وعوى آخرون نحو السماء الملبدة بالغيوم كما لو كانوا يحاولون استدعاء أرواح قتلاهم.

غضب “تشورسي”، الجائع، والمصاب، والمضروب، ولكن غير المنكسر، اندلع كحريق في عشب جاف.

وقف مبعوث “دوسكوينداي” في قلب كل ذلك، ثابتًا كالصخر وسط العاصفة.

ترفرف شعره في الرياح التي أثارها هذا الهيجان.

كان يعرف هذا الجنون. لقد رآه من قبل، بل واستخدمه.

فتح ذراعيه على اتساعهما وصرخ بكل ما تبقى من قوة في رئتيه، لكن صوته ضاع في الزحام، وابتلعته تمامًا صرخات عشرة آلاف حنجرة.

ومع ذلك، تحركت شفتاه بوضوح مهيب في تلك الإيماءة التي لا معنى لها: “لقد اخترتم، ونحن نرحب بهذا الخيار!”

نظر إلى السماء، تاركًا توتر اللحظة يستقر كالغبار على كتفيه.

ثم، بهدوء وبصوت خافت، كما لو كان يتحدث إلى الرياح نفسها، أضاف: “سيأتي الموت إلى تشورسي. وسيتم الانتقام لأقاربنا.”

ثم استدار ببطء، وثيابه تنجر خلفه كظل عند الغسق، بعد أن أتم مهمته، ولكن ليس بالطريقة التي كانوا يأملونها؛ فبدلًا من أن يهدأ الهدير خلفه، ازداد صخبًا أكثر من أي وقت مضى.

كانت الحرب قادمة مرة أخرى.