الفصل 543

الفصل 543

ركض الفرسان عبر الطريق المركزي لمدينة فلوريوم، وكانت حوافر خيولهم تقرع الحجارة المرصوفة مثل طبول حرب المنادي، وأصواتهم تخترق ضجيج الصباح في المدينة.

“الجيش الملكي هنا!” صرخوا، وعيونهم تلمع بانتصار جامح. “لقد جاء سموه، الأمير ألفيو، ليبارك فلوريوم بوجوده!”

طارت الصيحات مثل الشرر في العشب الجاف، مشعلة الشوارع بحياة مفاجئة بينما ذهب مواطنو فلوريوم المتنوعون ليشهدوا هذا الحدث الجديد.

ثم — مثل سحابة رعدية تعلو التلال — وصل الجيش الملكي بكل مجده.

ساروا في كمال إيقاعي، حيث تدفقت القوة بأكملها إلى المدينة مثل مد من الفولاذ والانضباط، والرايات مرفوعة عالياً، تتألق تحت شمس الظهيرة. انقطعت أنفاس فلوريوم في حلقها بينما كان الناس يشاهدون قوة أميرهم. دقت أحذية ألفي رجل في انسجام تام، وكانت حركاتهم متقنة، شبه احتفالية، حيث دخلوا المدينة ليس كغزاة، بل كيد العدالة المتجسدة.

وفي مقدمة كل ذلك جاء الجيش الأبيض، طليعة الأمير المختارة، وكان مظهرهم لا يخطئه أحد — كل جندي يرتدي دروع صدر مصقولة، والمعدن يلتقط ضوء الشمس مثل النجوم المشتعلة. وعلى أكتافهم وملتفة حول خصورهم، انسدلت معاطفهم الصوفية الشهيرة باللونين الأسود والأبيض، تتمايل مع كل خطوة.

ساروا مثل تماثيل منحت الحركة، ووجوههم جامدة تحت خوذاتهم الفولاذية. لم تكن بزاتهم تحمل البهرجة الزائدة لملابس وقت السلم، بل كانت تحمل الكرامة النظيفة والصارمة للمحاربين الذين نزفوا من أجل راياتهم.

وبينهم سار ضباطهم، الذين تميزوا بسهولة بريشة حمراء واحدة ترتفع من جانب خوذاتهم — وهو تمييز نبيل وخفي للرتبة. كانت الريشات تنحني وترقص قليلاً مع كل حركة، على عكس الأعراف الشبيهة بعرف الديك التي يرتديها فقط قلة من القيادة العليا، أولئك الرجال النادرون الذين وقفوا على بعد خطوة واحدة فقط من الأمير نفسه — الرجال الذين حملوا عبء القيادة الكامل بنفس فخر سيوفهم.

اندلع الحشد بوضوح في هتافات، حيث أعلن منادو المدينة قبل أيام قليلة من وصولهم آخر أخبار الحرب، وهي هزيمة جيش أويزينيا إلى جانب جيش الهيركوليين، الذي تم تجميل تراجعه وتصويره كنصر عسكري.

المدينة، التي كانت تختنق ذات يوم تحت الحصار ووطأة الرعب، فتحت بواباتها الآن لعاصفة ترتدي الألوان الملكية — عاصفة جلبت الأمل بدلاً من الخراب، حيث كان خلف سعادتهم شعور بالراحة لمعرفتهم أن الحصار قد صُدَّ بمجرد ذكر اسم سموه.

لمدة أسبوع ونصف، وقف شهاب من عائلة فلسطين فوق أسوار فلوريوم مثل تمثال نحتته قوة الحرب العظمى — بلا حراك، بلا رفة جفن، وبلا منازع.

وفي كل يوم ملعون، كانت تُعرض أمامه نفس اللوحة الكئيبة الممتدة أمام أسوار المدينة.

لوحة من الجبناء.

هناك كانوا، اللوردات المتمردون وعذرهم البائس للحصار — نيران المخيمات تتوهج مثل نجوم كسولة في حقل من الطين والوسطية. كانت راياتهم تتدلى خاملة في النسيم، وكأن الريح نفسها ترفض إضاعة أنفاسها على مثل هذه الكآبة. خيام نُصبت في صفوف مرتبة ومتوترة، وكأنهم يأملون أن يفوز التناظر بالمدينة، وليس الفولاذ.

لم يهاجموا. لم يختبروا البوابات. لم يصرخوا حتى بالإهانات لجعل الساعات الطويلة تمر بشكل أسرع. فقط راقبوا وانتظروا، وكأن مدينة مثل فلوريوم ستستسلم لأنهم أصيبوا بالملل حتى الخضوع.

كان الأمر كافياً لجعل شهاب يرغب في إلقاء رمح للأسفل فقط لتذكيرهم بما كانت عليه الحرب.

لقد كان حقاً أمراً مملًا للغاية، وبالنسبة لرجل في سنه، فقد ثبت أنه لا يطاق أكثر مما لو كان هناك عشرة جيوش تحاصر المدينة.

ومع عدم وجود الأمير ليلجأ إليه، من أجل التعبير عن كيفية سير الأمور قبل بضعة عقود، لم يكن أمامه خيار سوى اللجوء إلى لورد المدينة.

“في أيامي،” صرح أكثر من مرة، “الرجال الذين طالبوا بالحرب استحقوها بالدماء. لا الانتظار مثل العذارى المتوترات في وليمة زفافهن.”

كل يوم، نفس المنظر. نفس الأفق الممل. بدأ يعتقد أن حتى الحمام الذي يطير من برج إلى برج كان أكثر شجاعة من الرجال المخيمين وراء الأسوار.

ولكن اليوم…

آه، اليوم كان هدية. هدية طيبة. هدية من الأمير.

كانت الشمس قد أشرقت بالكاد عندما سمع الصوت لأول مرة — ليس طبولاً، ولا أبواقاً، بل رعداً، من النوع الذي تصنعه الأحذية والحوافر والهدف العادل. ثم الفرسان، يندفعون عبر الطرق المركزية مثل رسل الحساب السماوي، يصرخون بأسماء لا تزال تثير النار في عظام اللوردات القدامى مثله.

“الجيش الملكي هنا!” – “لقد وصل الأمير ألفيو بنفسه!”

ثم سُحب الستار عن العالم خارج الأسوار.

الحقول المملة حيث خيمت كلاب المتمردين لم تعد موجودة. لقد جاءت النار والفولاذ لتطهيرها. بحر من الرايات زحف من الغرب، وفي قلبها رفت الألوان التي غزت الجبال يوماً وشقت طريقاً عبر الصحراء والثلج على حد سواء. ضرب هذا المشهد قلب شهاب مثل الأغنية الأولى لحبيب طال انتظاره.

الأمل، نعم — ولكن أكثر من ذلك: الحرب كما كان من المفترض أن تكون، حيث يمكنهم أخيراً السير للأمام ووضع حد لكل هذه المهازل.

لقد رحل المتمردون، مثل الدخان بعد العاصفة، هاربين بدلاً من المقاومة. الحقول الآن تنتمي للأمير، والهواء نفسه بدت رائحته أغنى، وكأنه تضور جوعاً للمجد والآن يشرب بعمق من عودته.

ومع ذلك، حتى في رجل مثل شهاب، الذي عاش طويلاً بما يكفي ليرى جيلين يتحولان إلى سن الرشد، لم يستطع إلا أن يشعر بلسعة شيء قريب بشكل خطر من الحسد.

لأنه على الرغم من تلبية رغبته — بوضع حفيدته، ياسمين، على العرش ليس عن طريق الدبلوماسية ولا الميراث بل بالطرف المشتعل لسيف ألفيو — وعلى الرغم من أنه كان ينبغي أن يشعر بالرضا الهادئ لتخطيط العمر وهو ينضج ليصبح إرثاً… كان هناك ذلك الشعور.

الحسد.

حسد رجل يشاهد معجزة تسير في شوارعه.

لم يصل ألفيو فحسب، بل كشف عن نفسه، مثل حاكم يخرج من كتاب قصص.

وفي المقدمة تماماً، وكأنهم يقودون رقصة بدلاً من فرقة حرب، جاء الجيش الأبيض.

صلِّ على النبي ﷺ، ثم أكمل رحلتك بين السطور galaxynovels.com

انسدلت ملابسهم الصوفية باللونين الأسود والأبيض خلفهم في تناظر متقن، دون غرزة واحدة في غير مكانها. لم يسيروا مثل الرجال بل مثل القدر نفسه، وكل خطوة من أحذيتهم كانت تضرب مثل دقات الطبل على روح المدينة ذاتها.

وعلى الأقل مع هذا المنظر الرائع، جاءت موسيقى رائعة.

من بين أعدادهم، ملأت فرق من الجنود الذين تحولوا إلى موسيقيين الهواء بالحياة. لم يكن هؤلاء منشدين مأجورين أو عازفي ناي ناعمي الأيدي من البلاط. لا، لقد كان هؤلاء محاربين تدربوا على السيف والدرع، ثم سُلموا بوقاً أو طبلاً. وبطريقة ما، بطريقة مستحيلة، عُلِّموا الموسيقى.

كل ضربة قدم إيقاعية، كل نداء مدوٍ من البوق، كل قرعة حادة من الطبل نُسجت معاً مثل نشيد معركة أُعيدت كتابته للاحتفالات.

لقد كان صوت الحرب المتنكرة في زي الفن. صوت الرعد المدرب على السير في إيقاع.

وبالطبع — بالطبع — قيل إن الأمير نفسه هو من ألف المقطوعة. لم يوافق عليها فحسب، بل كتبها. خربش الإيقاعات وحدد النغمات ورتب الأبواق لتتصاعد بطريقة تجعل حتى القلوب الحجرية تقفز في الصدور.

“يا لهذا الغرور!” فكر شهاب، “فقط حفيد زوجتي هو من يرى الحرب فرصة للتباهي بالموسيقى.”

لذا لم يكن مجرد أمير وجنرال منتصر، بل أصبح الآن حتى مؤلفاً موسيقياً، وكان العالم يتعلم — مدينة تلو أخرى، وجيشاً تلو آخر — أنه عندما يرفع يده، لم يكن الجنود وحدهم من يتبعونه.

بل كانت الموسيقى، والفوضى، والمعجزات.

ومع ذلك، وأمام هذه المشاهد العظيمة، تسلل تجعد من الارتباك إلى وجهه.

ليس من الكبر، ولا من الرهبة، بل من شيء غير صحيح.

انجرفت عيناه، اللتان لا تزالان حادتين رغم سنواتهما، إلى الفارس في مقدمة العرض — “الثعلب الصغير” المفترض.

كان يرتدي تماماً كما ينبغي.

كانت الوضعية موجودة أيضاً: مستقيمة، جريئة، ملكية. لكن الجواد —

أسود.

كان الجواد أسود.

بينما كان جواد ألفيو أبيض. دائماً أبيض. مخلوق فخور ومتغطرس مثل صاحبه، أهدته له زوجته.

شحذت نظرته مثل نصل يتم صقله.

ثم صعدت — إلى الريشة على خوذة الفارس. كانت تتمايل مع كل خبب، ريشية وملفتة للنظر.

حمراء.

بينما كانت ريشة ألفيو أرجوانية.

فبينما قد يكون من عامة الشعب، إلا أنه كان يمتلك غرور أصحاب الدماء العالية.

لون ملكي، كان قد طلبه لنفسه. علامة مميزة.

اعتدل شهاب في وقفته. توقف نفسه في منتصف الشهيق.

استمرت الموسيقى. سار الجنود. هتف الناس.

لكن بالنسبة له، توقف العرض.

لأن الرجل الذي يقوده لم يكن هو.

وكان محقاً، لأن عينيه، رغم كبر سنهما، لم تبهتا مع العمر، بل رأتا الحقيقة.

لأن الرجل الذي كان ينعم بمجد الجماهير لم يكن ألفيو.

لا، ليس ذلك الشاب المندفع الذي حول مجهود حربي متداعٍ إلى عاصفة من الانتصارات. ليس الأمير الذي تفوق بدهائه على الأمراء وحطم الجيوش بالمكر والفولاذ.

ليس الرجل الذي يمكنه السير إلى الجحيم وجعل الشياطين يركعون. ليس الرجل الذي يمكنه إلقاء النكات بنفس الفم الذي يأمر منه بالإعدامات.

لقد كان أساغ.

يشرب بعمق من الهتافات المدوية مثل نبيذ سُكب لأجله فقط. الوجه الأول الذي وقعت عليه أعين مواطني فلوريوم، طرف الرمح الملكي العائد بانتصار.

وهكذا استمرت المدينة في الهتاف، دون أن يدرك أحد الحقيقة.